Mañana en la batalla piensa en mi

2003-02-07T14:09:00.000-08:00

muere este blogg. muere este espacio. pero no muere la memoria, no miestras respire. ni el recuerdo y EL en medio de esta desastroza vida de letras donde ya estoy hasta la madre de tanto extrañar y extrañar y extrañar. que muera el fantasma y digo adiós y que no quiero leer más de los otros ni escribir más de mi ni de libros ni de cine ni de mi cotidiana vida tan mía y tan simple y tan tranquila y tan llena de libros y películas y sueños. yo me quedo fuera y sigo mi camino por la iluminación del poema, eso hago en mis ratos libros, me aviento luchas eternas con letras que se aparecen y borran casa paso y casa latido y todo se vuelve tiempo donde puedo dormir y despertar con su recuerdo otra vez. pinche memoria, no me sirves. que muera el blogg, que viva su recuerdo. EL. no escribo más nunca aquí.

2003-02-07T13:49:00.000-08:00

nada. solo la memoria y EL.

2003-02-03T20:53:00.000-08:00

después de este día o después de mañana o antes del tiempo que ocurre cuando pasa la luna por la noche o todo tiene que pasar por el sol del mediodia o también mi memoria atorada.EL es un río de sol o un barco de luna.

2003-02-02T17:40:00.000-08:00

mañana no escribo hoy no escribo. sólo pienso que escribo, sólo siento que escribo. EL es lo que escribo siempre.

2003-01-31T13:46:00.000-08:00

tengo calor, más adentro del cuerpo, más adentro de la piel, tan creca del deseo y de la memoria. tan lejos de EL em la distancia de una eternidad como estrella del cielo donde brilla la noche.

2003-01-30T12:58:00.000-08:00

que el sol siga dentro del amanecer. que EL siga como una estrella dentro del cielo de la memoria.

2003-01-28T13:19:00.000-08:00

no pasa el tiempo por la memoria. estamos con en un río tranquilo, el pensamiento, los recuerdos. EL que sigue creciendo, bosque de ramas frente al lago.

2003-01-23T13:42:00.000-08:00

tengo en la memoria algo más que un rostro. toda una vida, algo como gotas de agua que van callendo al sueño eterno de no olvidar, se seguir en la herida y saber que el mundo, la vida, serán la sangre de su presencia. EL siempre en las venas.

2003-01-20T13:14:00.000-08:00

ayer quería anunciar la muerte de este blog y hoy me he arrepentido. sigo con la memoria viva, con un rostro de agua marcando el silencio. sigo con EL en mi olvido en mi sangre en mi memoria. no hay una eternidad como la mía.

2003-01-16T13:49:00.000-08:00

escribe escribe escribe.... me dejo de torturar y no escribo... total, par decir mil dos mil tres mil cuatro mil o cinco mil veces que lo extraño. esta cicatriz como árbol de fuego. EL.

2003-01-14T10:23:00.000-08:00

si tuviera la oportunidad volvería, de lejos, como la lluvia a caer en tormenta sobre el mar de la memoria, a decir vuelve y perdoname, a decir vuelve y que el día brille más allá de las estrellas. si EL regresara.

2003-01-14T10:22:00.000-08:00

en algún lugar adonde nunca he ido, gozosamente más allá
de toda experiencia, tus ojos tienen su silencio:
en tu gesto más dedicado hay cosas que me rodean,
o que no puedo tocar porque están demasiado cerca

tu mirada más leve me abrirá sin esfuerzo
aunque me haya cerrado como unos dedos,
tú siempre me abres pétalo a pétalo como abre la primavera
(tocando hábil, misteriosamente) su primera rosa

o si tu deseo fuera cerrarme, yo y mi vida
nos cerraremos muy delicadamente, de repente,
como cuando el corazón de esta flor imagina
la nieve cayendo cuidadosamente por todas partes;

nada de lo que podamos percibir en este mundo iguala
el poder de tu intensa fragilidad: su textura
me domina con el color de sus países,
produciendo muerte y eternidad a cada latido

(no sé qué hay en ti que se cierra
y se abre; pero algo en mí comprende
que la voz de tus ojos es más profunda que todas las rosas)
nadie, ni siquiera la lluvia, tiene manos tan pequeñas

E.E. Cummings

2003-01-13T13:42:00.000-08:00

si tuviera un momento de lluvia, algo que va cayendo como el aire o tal vez la hoja de un árbol o el trueno en medio de la tormenta. si tuviera en la memoria un bosque de miradas. si estuviera EL.

2003-01-10T16:55:00.000-08:00

escúchalo y leelo bien: perdonar es divino (cerati, dixit)

2003-01-10T16:54:00.000-08:00

por todo mi cuerpo el aire y por toda mi memoria EL. habrá más tiempo que olvido. no se va de mi corazón su sonrisa. la tristeza de sus ojos también es como un sueño en mis noches.

2003-01-09T09:59:00.000-08:00

mucha tristeza. siempre lo voy a estrañar. EL y mi memoria tiene pacto con el aire.

2003-01-08T10:52:00.000-08:00

hay cosas, muchas, más que el aire y el sol o tal vez tan brillantes como el rayo, intensas como esta vena y la sangre en su camino. muchas cosas de EL en la memoria, mi memoria, mi entrega al pasdo el futuro el presente, los tiempos donde fuimos lo que somos sin ser.

2003-01-07T13:11:00.000-08:00

mucho tiempo por venir. EL sigue en la memoria.

2003-01-05T13:36:00.000-08:00

Tu justificas mi existencia:
Si no te conozco, no he vivido;
Si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.
Luis Cernuda, dixit.

2003-01-03T12:21:00.000-08:00

MIS LIBROS FAVORITOS DEL 2002

1.- Simona Vinci. De los niños nada se sabe. Escandalosa, ácida, irreverente, podría seguir en adjetivos pero no hay palabras, apenas una infancia no recuperada, la truculenta aparición de dos adultos, una cámara fotográfica y muchas revistas porno, apenas cinco niños en una historia contada con una pasmosa inocencia, y un lirismo, como si de un tranquilo y festivo día de campo se tratara. Un túnel narrativo de extraordinaria madurez, es la historia que ha construido Simona Vinci en su primer novela, su narrativa cuenta desde dentro del universo de los niños y casi adolescentes, entre inocencia y corrupción, entre juegos, olores, cosas familiares y las certezas despreocupadas de un tiempo, el rock de soungarden y del descubrimiento del sexo, el cuerpo y de lo terrible y espantoso de crecer.

2.- Simona Vinci. En todos los sentidos como el amor. Repite una y otra vez el amor como centro de las historias, palabras gastada y repetida en muchos siglos, palabra nuestra que nos hace fuertes y a veces tristes, palabra de soledad para contarnos la historia de nosotros y ustedes y ellos cuado tienen los ojos llenos de qué, ¿amor?

3.- Umit Yasar Oguzcan. Un mundo para dos. Poeta nacido en Turquía. La primera redacción del libro la escribió en una semana, tras la cual cayó exhausto. Es una colección de poemas de amor, pero con la temática amorosa se entrelazan en él otros mundos: la pintura, la música, los viajes por geografías exóticas, las creencias y actitudes ante el mundo y sus problemas… enriqueciéndolo y superando los estrechos límites en que tiende a encerrarse lo amoroso.

4.- Wislawa Szymborska. El gran número / Fin y principio/ y otros poemas/. Va cayendo la lluvia y sabemos que viene la tristeza, va cayendo la noche y algo nos dice del sueño y la tierra en nuestro cuerpo en otros aires, va cayendo la palabra sobre el acto de vivir, pasar de prisa como la nube, así camina la poesía de Wislawa Szymborska , lenta y llena de lluvia, diciéndonos que el paisaje siempre está por romperse, siempre está a punto de nacer y ser el mismo.

5.- Tom Spanbauer. El hombre que se enamoro de la luna. Escrita con un estilo fuertemente personal, El hombre que se enamoro de la luna desmonta los rasgos del mas heterocentrado de los géneros “el western”, y nos cuenta de una edifica e incomoda historia de sexo incestuoso entre hombres. Spanbauer se arriesga a poner en palabras una de las grandes fantasías no confesadas del heterosexual masculino: follar con el propio padre, y a describir toda la abigarrada sexualidad apenas contada: el ancho y celestial mar que hay entre heteros y gays.

6.- Víctor Soto Ferrel. La Casa del centro. Pequeñas estrellas de verso, una historia anunciada y un resumen de más de quince años de estar en búsqueda con las palabras. Memoria exacta y precisa para recorrer el mundo cotidiano de una noche, un bar, un hombre, una mirada. Memoria que no sabe fallar en su destino de escribir sobre la piel el recuerdo de un rostro, un ojo, una mano que volverá al papel hecha verso o tiempo o arena.

2003-01-03T12:00:00.000-08:00

año nuevo y EL en mi memoria, como todos los años por venir o todos los días por pasar o árboles en medio del mar o bosques llenos de olas.

2003-01-03T11:59:00.000-08:00

hasta ahora sólo una canción me ha gustado del nuevo compato de cerati, qué le paso??? esta medio aburrido (¿por qué me resisto a decir que no me gusta no me gusta no me gusta?)

2003-01-02T13:10:00.000-08:00

mi memoria no tiene mucho trabajo, sólo EL vive en ella.

2003-01-02T13:09:00.002-08:00

el nuevo compacto de Cerati no me ha gustado del todo. habrá que esperar mejores tiempos; pero sigo siendo fan número uno de Bocanada, ese disco lo podré escuchar siempre mil dos mil veces.

2003-01-02T13:09:00.001-08:00

el nuevo compacto de Cerati no me ha gustado del todo. habrá que esperar mejores tiempos; pero sigo siendo fan número uno de Bocanada, ese disco lo podré escuchar siempre mil dos mil veces.

2003-01-02T13:09:00.000-08:00

el nuevo compacto de Cerati no me ha gustado del todo. habrá que esperar mejores tiempos; pero sigo siendo fan número uno de Bocanada, ese disco lo podré escuchar siempre mil dos mil veces.

2003-01-01T12:46:00.000-08:00

que no venga el olvido. EL en mi memoria.

2002-12-31T12:31:00.000-08:00

Las voces, la lluvia.
La lluvia sigue cayendo fuerte en el recuerdo y los truenos de mi infancia no me espantan y estoy parado en la ventana y veo como a lo lejos se forma un espiral de luz y hago un pequeño nido con mis manos y dejo que las gotas de agua se estanquen entre mis dedos y bebo y el sabor es dulce y recuerdo los higos que cuelgan en el árbol del jardín y tengo ganas de pelar una fruta y ahora quiero que deje de llover y que los truenos paren y los gritos de mi madre por toda la casa no son de coraje, de enojo, son un canto, algo como una ave ruidosa volando entre la selva, “no salgas, no salgas, no te vayas a mojar, mira los truenos, que fuerte el ruido, mira que te parte un rayo, no salgas”, pero me dan más ganas de una fruta y ahí están en la mesa las manzanas pero son tan sin chiste, ya no quiero ese sabor, prefiero los higos recién mojados por la lluvia, recién bañados por los truenos y quiero correr al árbol y ver si por ahí entre las ramas quedó regado un cachito de luz, si el ruido del trueno todavía se enreda entre los higos, quiero salir corriendo pero otra vez los gritos de esa ave que siempre me está cuidado, “… y ya te dije que no salgas y que si te mojas te da calentura y acuérdate cómo te pones cuando te enfermas y mira que te parte un rayo” y me quedo parado en la ventana y puedo ver cómo las flores se bañan y los perros se sacuden el agua y me ladran desde afuera y yo no sé qué quieren decir los ladridos y yo no sé si me hablan a mi o ven un fantasma a un lado mío, porque así dice mi abuela, que si un día queremos ver fantasmas nos pongamos lagañas de perro en los ojos y yo le creo, pero me da asco hacer la prueba y voy y le tiento los ojos al perro y le rasco las pestañas pero no tiene lagañas y lo dejo que se siga mojando bajo la lluvia y yo me paro otra vez en la ventana porque ahí viene volando el ave y ya me empieza a gritar otra vez. “no salgas, que todavía no deja de llover y mira que te parte un rayo y mira que te enfermas y luego ahí estas con tu calentura toda la noche”, aquí me quedo y empiezo a aburrirme y tengo ganas de un higo y siguen las gotas cayendo y sigue mi mano llena de agua y tengo sed y me lleno la boca de lluvia y escupo un chorrito de agua y viene el perro y esta ladra que ladra y ahora ya viene otra voz a gritar y es mi abuela, que también anda como ave enloquecida, “mira este perro, pues que no tendrá hambre y mira tú, no le estés haciendo señas que lo haces enojar y mira tú cuela para adentro que nomás te estás mojando, de a poquito en poquito pero bien que vas a quedar todo mojado”, y mejor ya me subo y me voy dando vueltas por la escalera y pienso que en vez de subir voy bajando y pienso que un rayo viene y cae en medio de la escalera y quedan las chispas por toda la casa y pienso que no quiero llegar arriba nunca y pienso que voy bajando escalones para subir y que subo para bajar a mi cama y me da risa cuando escucho a mi abuela, “mira tú perro, cuela de aquí, no hay comida, mira que malora perro nomás estás haber que pescas…” y subo y subo y voy llegando al último escalón y por fin llegue abajo y me voy corriendo a mi cama y de un salto estoy trepado y brinco y quiero llegar al cielo y quiero tocar eso rayos y quiero que la lluvia siga cayendo en mis manos y brinco y brinco, pero ahí está otra vez el ave enloquecida, “deja de brincar, mira que hasta abajo se escuchan los brinquitos que estás dando en la cama”, y yo pienso pero si estoy abajo y ellos están arriba, cómo me pueden escuchar, tendré que subir las escaleras y decirle a mi mamá que está equivocada, tendré que dejar de brincar, tendré que aguantarme las ganas de comerme el higo, tendré que ir hacia esa ventana y ver como la lluvia sigue cayendo fuerte en el recuerdo y como los truenos no me espantaban cuando era niño y sentir la voces que salen de la cocina, “ándale Inés, que ese niño se está mojando todo, mira que luego le va a dar calentura con la mojada”, tendré que dejar que las voces se pierdan y que los años pasen lentos por mis manos para sentir que está conmigo el niño que está parado en la ventana y ve cómo a lo lejos se forma un espiral de luz y hace un pequeño nido con sus manos y deja que la lluvia se estanque entre sus dedos.

2002-12-31T12:03:00.000-08:00

Que ruido tan triste el que hacen dos cuerpos cuando se aman.
Luis Cernuda, dixit.

2002-12-31T12:02:00.000-08:00

EL se parece a la lluvia.

2002-12-31T12:01:00.000-08:00

como todos los fines de año, este no será la excepción. miraré de corrido la trilogia cinematográfica de Kieslowky AZUL, BLANCO y ROJO y luego a dormir. no me gusta salir a ningún antro, bar o cantina. además hace más de un año que no tomo una gota de licor, cosa que no me impide pasarmela bien en los bares. con esta películas me la paso de maravilla y la emoción y el transcurrir del tiempo los siento de una manera extraordinariamente viva, cada segundo me atrapa. es el mejor regalo que me puedo dar.

2002-12-30T20:56:00.000-08:00

que mi vida cotidiana tiene tanto miedo como yo. esta noche tengo ganas de salir y encontrame con un buen trozo de carne en la primera esquina. espero que alguien esté dsiponible para bajar mi calentura de fin de año. que mi vida cotidiana se vuelve una película de tiempo atrás. ayer estuve viendo tele toda la tarde, ayer estuve acordándome de él toda la pinche tarde, dando vueltas en la cama y en mi cerebro la palabra soledad me sabía deliciosa. ayer no tuve miedo de mi vida cotidiana.

2002-12-30T20:53:00.000-08:00

senti como la lluvia caía. la madrugada era más larga que la soledad y la soledad era un rumbo por los vientos y sus ojos eran esa lluvia en la ventana. gotas de agua sobre piedras ardientes.

2002-12-22T17:59:00.000-08:00

no llego la lluvia, pero el recuerdo de EL estuvo en mi como el agua, como la sed que no deja de correr por mis venas y en la herida un pequeño lago de aire enciende la memoria de este mundo, los aromas de este mundo donde quiero vivir para no olvidarle.

2002-12-17T10:50:00.000-08:00

I
El mundo se destierra en las tinieblas:
los negros árboles vagan un trecho,
el rubio vino sube hasta el racimo,
de casa en casa rondan las estrellas,
afluyen al revés los anchos ríos
y yo quiero dormir sobre tu pecho.
II
Otra vez el recuerdo,
otra vez el dolor.
Lo que no tuvo nombre,
¿puede llamarse amor?

Mariana Tsvietáieva, dixit

2002-12-16T17:25:00.000-08:00

más viento que lluvia. día gris en el corazón, como me lo esperaba la memoria no me falló hoy: volviste a aparecer. son casi las seis de la tarde y recuerdo tu mirada. son casi las seis de la tarde y la lluvia me dice que soñaré contigo.

2002-12-14T15:25:00.000-08:00

Quien ama las estrofas ama también las catástrofes; quien es para la estatua debe ser también para la carnicería. Gottfried Benn, dixit.

2002-12-13T11:09:00.000-08:00

Dices no vengas
Eso significa ven
Dentro de poco saldrá el sol
Cruzarán los jinetes a galope en mi corazón
Pensaré en ti
Con la brillantez de las espuelas de plata
Antes de que la lluvia cubra las huellas de herraduras
Llegaré a ti
Espérame

2002-12-11T13:04:00.000-08:00

EL. estuvo antes de la tormenta, cuando las nubes se junataban en el cielo para dejar caer la lluvia, estuvo antes del trueno, cuando el viento removía en mi memoria la figura de su rostro.

2002-12-10T22:06:00.000-08:00

el tiempo está soñando su paso por el cuerpo, es señal de que en la memoria vive todavía su recuerdo. EL.

2002-12-10T11:06:00.000-08:00

otro día. el recuerdo. EL.

2002-12-09T20:44:00.000-08:00

aquí estoy, otra vez recordándolo... la noche llega y me voy a soñar, a olvidar, aunque es posible que aparezca entre nubes o es posible que nunca llegue del aire o es posible que le diga "regresa como el amanecer y vuélvete estrella y no dejes de brillar y no dejes de estar en mi olvido"...

2002-12-09T15:33:00.000-08:00

hubo mucho ruido, de lluvia, de árboles, de bosques, ruido de estrellas, de nubes, de viento, ruido como silencio como aire como mar entre olas como besos, hay ruido alrededor y no llega el olvido y no quiero que llegue y espero con traquilidad su recuerdo.

2002-12-09T11:36:00.000-08:00

tengo ruido ruido ruido en el olvido, quiero escribir de él y leerlo para decir que aun no llega el olvido....

2002-12-07T23:15:00.000-08:00

la noche llega llena de ruídos como aire, ruidos que llenan el silencio donde duermo. llega la noche y recuerdo que hace más de un año no escucho mi voz, hace más de un año estoy aturdido, aletargado por el sueño o algo como un dolor extraño que llevo en mi cabeza, algo que se llama herida, sangre, que va por todas mis venas y me hace estar triste. siempre. hace más de año lo perdí y me hundí poco a poco en la oscuridad.

2002-12-07T16:32:00.000-08:00

No puedo dejar de pensar en el silencio. Quiero domir en una cama llena de palabras, construir un sueños de vocales infinitas, alfabetos inmensos. Palabras, palabras. Quiero las palabras para escribir de él, para saber de él. Las palabras son él.

2002-12-07T16:21:00.000-08:00

Tengo ganas de empezar a escribir y ver cómo las palabras aparecen en la pantalla y saber que son yo, las palabras es yo, las palabras pueden ser yo. Quiero ser yo y escribo. Porque me desespero, porque voy asi en la carrerara las palabras escapan y no soy. Es sábado. Tarde. Lo extraño.

2002-12-05T10:07:00.000-08:00

es un historia que tiene todos los finales posibles y donde la piel y el deseo se unen para vivir en mi recuerdo.

2002-12-04T12:42:00.000-08:00

definitivamente tu recuerdo es un vicio más penetrante que el rivotril, el motival, el tafil o el aldol... y está cabrón porque estos medicamentos me llenan el cuerpo de ansiedad y está cabrón porque cuando estaba contigo la ansiedad me llenaba los poros y esta cabrón porque ya me tiene hasta la madre la ansiedad y está cabrón buscar que someone like you (como dice van morrion) ya esta en mi pasado... puro silencio.

2002-12-04T11:38:00.000-08:00

no puedo dejar de escuchar a VAN MORRISON, qué me pasa, la canción someone like you-.-.. ya sé. ya sé... inevitablemente me recuerda a él.... memoria, ¿puedes dejarme en paz?

2002-12-03T11:28:00.000-08:00

estaré recodardando en mi memoria si escribo de su piel y de su cuerpo?

2002-12-03T11:26:00.000-08:00

estaré recordando su piel y escribo que su cuerpo vive en mi memoria?

2002-12-02T16:37:00.000-08:00

...si escribo que su cuerpo vive en mi memoria estaré recordando su piel?

2002-11-29T13:01:00.000-08:00

No tengo nada que decir pero sigo escribiendo, como si estas palabras me fueran a sacar la desesperación. Es lo mismo el silencio y un parrafo o un verso, es lo mismo hablar hablar hablar que permanecer en silencio; no estás para escucharme y para ver en tus ojos la posibilidad de que mañana todo cambie para bien del corazón y de la lluvia.

2002-11-28T15:28:00.000-08:00

alguna vez leí que la felicidad era igual a 22 (Rubén Bonet, dixit...)

2002-11-28T15:26:00.000-08:00

hoy tuve otro ataque de histeria... salir corrriendo del cuerpo, llegar y tomar rivotril como loco para calmar la ansiedad. Qué significa esto, un rumbo tan oscuro y tan rápido. Escucho a Van Morrison y todo vuelve a la calma. Tal vez sea cuestión de encontrar a alguien como tú.

2002-11-25T20:54:00.000-08:00

qué escribir en un minuto, tal vez que poco a poco la tierra va cayendo en la sed de mi sepulcro